La noche madrileña cayó con una densidad plomiza, tiñendo las calles del barrio de Salamanca de un tono gris azulado que se filtraba por las rendijas de las persianas. Alba regresó al piso a las nueve de la noche, moviéndose con la parsimonia de un fantasma que vuelve a reclamar su espacio; el olor a estofado de ternera inundaba el pasillo, un aroma reconfortante que ahora le provocaba unas náuseas violentas en la boca del estómago. Mateo estaba sentado en su sillón de lectura, con un libro de psiquiatría clínica abierto sobre las rodillas, aunque sus ojos no seguían las líneas de la página, sino el movimiento de las sombras en el pasillo.
“He preparado la cena”, dijo él, sin levantarse, manteniendo el tono de quien recibe a un niño que se ha escapado de casa por unas horas. “He comprado ese pan de centeno que te gusta de la panadería de la esquina”.
Alba se quitó el abrigo con cuidado, lo colgó en el perchero de la entrada y caminó hacia el escritorio común, donde el rúter de alta velocidad parpadeaba con luces verdes constantes, como los ojos de un depredador nocturno en mitad de la maleza. “He estado pensando en lo que dijiste esta mañana, Mateo; tienes razón sobre mi padre y sobre la empresa”.
Mateo cerró el libro con un golpe sordo, una sonrisa de triunfo ensayado dibujándose en las comisuras de sus labios mientras se ponía en pie. “Me alegra tanto oír eso, mi amor; la aceptación es el primer paso para sanar esa ambición patológica que te inyectaron desde la infancia”.
“Por eso he decidido que no voy a buscar otro trabajo en Madrid”, continuó ella, girándose lentamente hacia él, manteniendo las manos ocultas en los bolsillos de su pantalón de pinzas. “He hablado con un contacto en la delegación de la Unión Europea en Bruselas; me ofrecen una plaza de consultora senior, empezamos el mes que viene”.
La sonrisa de Mateo se congeló en el aire, sus cejas se juntaron en una línea recta y rígida que transformó su rostro de terapeuta en el de un fiscal implacable. “No estás en condiciones de tomar decisiones geográficas, Alba; tu estabilidad emocional está severamente comprometida y Bruselas destruirá lo poco que queda de tu psique”.
“¿Cómo lo vas a impedir esta vez, Mateo?”, preguntó ella, sacando la mano derecha del bolsillo y mostrando el pendrive negro que Elena le había entregado esa misma tarde. “Instalé el contenido de este dispositivo en la red de la casa hace una hora; contiene el historial completo de los accesos remotos que hiciste a mi ordenador corporativo durante los últimos catorce meses, incluyendo las direcciones MAC de tu teléfono móvil”.
El silencio que se instaló en el salón fue absoluto, un vacío neumático donde el siseo del rúter parecía el único pulso de vida de la estancia. Mateo no retrocedió; dio dos pasos hacia ella, el destornillador de precisión que había usado por la mañana asomando sutilmente entre los dedos de su mano derecha, su mirada fija en la medalla de plata que colgaba del cuello de Alba.
“Elena siempre fue una mujer inestable”, declaró Mateo, su voz perdiendo toda la modulación profesional para convertirse en un silbido cortante. “Le di los mejores años de mi vida y me pagó con una denuncia falsa por acoso; no permitas que una loca arruine el matrimonio que hemos construido con tanto sacrificio”.
“Lo que tú llamas sacrificio, Mateo, los tribunales de lo penal lo llaman sabotaje informático y revelación de secretos industriales”, replicó Alba, su voz firme como el acero de una espada de Toledo. “Garrido ya tiene una copia de este archivo en su correo personal; la auditoría interna de la firma está siendo revisada por el departamento legal en este mismo instante”.
Mateo soltó un bufido despectivo, dejando caer el destornillador sobre la alfombra persa, donde el metal no emitió ningún sonido al impactar con el tejido grueso. “¿Crees que les importas algo a esos tiburones de la Castellana? Solo eres un número en su balance de resultados; cuando te canses de la lluvia de Bruselas y de las oficinas de cristal gris, recordarás que el único hombre que te quería de verdad era el que te esperaba con la cena puesta en esta casa”.
“Prefiero congelarme en el norte que seguir calentándome en el fuego de tu manicomio privado”, sentenció ella, caminando hacia la puerta de entrada sin mirar atrás, recogiendo su maletín de cuero de la silla del recibidor.
“¡No vas a durar tres meses allí sola!”, gritó él desde el centro del salón, su figura recortada contra las luces de los coches de la calle que se proyectaban en el techo como una red de pescar. “¡Volverás arrastrándote cuando te des cuenta de que el mundo exterior no perdona los errores de las mujeres que vuelan demasiado alto!”.
Alba no respondió; cerró la puerta principal con un chasquido seco que resonó en todo el tiro de la escalera del edificio del barrio de Salamanca. Bajó las escaleras de mármol a pie, ignorando el ascensor de rejilla antigua, sintiendo el aire frío de la noche madrileña golpear su rostro al salir al portal de la calle Serrano. La lluvia comenzó a caer de nuevo, gotas finas y gélidas que limpiaban el polvo de los capós de los coches estacionados en la acera.
Caminó hasta la esquina de la calle, donde un taxi de color blanco con la franja roja diagonal esperaba con el motor en marcha y la luz verde de libertad encendida en el techo. Abrió la puerta trasera y se deslizó en el asiento de skay negro, que olía a tabaco rancio y ambientador de pino barato.
“¿Adónde la llevo, señora?”, preguntó el conductor, un hombre mayor con boina que apenas la miró por el espejo retrovisor interior.
“Al aeropuerto de Barajas, por favor”, respondió Alba, sacando el teléfono móvil de su bolsillo y apagándolo por completo, observando cómo la pantalla se fundía a negro en un segundo. “Y no tenga prisa; el vuelo no sale hasta el amanecer”.
El vehículo se puso en marcha, alejándose de las fachadas señoriales del barrio de Salamanca, devorando los semáforos de la calle de Alcalá con una regularidad mecánica que devolvió a Alba el control de su propio pulso. Miró por la ventanilla trasera la silueta de las Torres de Colón que se alzaban al fondo como dos centinelas de hormigón gris, sabiendo que el precio de su libertad profesional era el desierto afectivo que ahora se abría ante sus pies, pero comprendiendo que ninguna ambición corporativa era tan destructiva como el amor que exige la renuncia de la propia identidad para sobrevivir en la sombra.
